>No es una autobiografía, ni tampoco una biografía. Es las dos cosas y a la vez no. Entre lo biográfico y lo autobiográfico nace este libro híbrido, con dejo de memoria personal y mucho -pero mucho- de ensayo sobre la vida y el arte. David Lynch hace poesía, no importa en qué formato; si es una película o un corto, un cuadro y una pieza musical. Todo él destila poesía, y este libro no es la excepción. Los capítulos que él escribe lo muestran tal cual uno podía escucharlo en las entrevistas, en las que transmitía su amor por el arte como una fuerza poderosa. Ya lo habíamos leído en Atrapa el pez dorado. En este libro vuelve recargado.

En el corazón de Espacio para soñar se encuentra su estructura híbrida y maravillosa: en capítulos que se interponen (o más bien se interpelan) Lynch y McKenna se enfrentan a las dualidades propias del artista y, sin querer, asistimos una vez más a esa incomodidad que nos hace entrar en una punta de la silla cuando vemos sus películas y que pregunta a gritos ¿qué es real? Porque incluso en sus ficciones más surrealistas, la pregunta sobre qué es real dentro de la ficción es tal vez una de las características que más define su obra. Esa magia: estamos viendo una película y dentro de la película aparece la duda ya no sobre la veracidad, sobre la verosimilitud, sobre el artilugio de la ficción, sino más a fondo: la ficción de la ficción de la ficción y ahí aparece la verdad.

Y Lynch le responde a cada capítulo que ella le entrega en un tono confesional, declaraciones sintéticas, oníricas, extraños fragmentos que pueden sonar inconexos, pero que llevan un hilo conductor a través de cada respuesta y que se van hilando entre capítulo y capítulo que McKenna le entrega.

Al narrar su infancia en Tacoma, Lynch recuerda cómo transformó una caja de zapatos en un diorama y montó un tren eléctrico para hacer circular un coche de juguete por paisajes en miniatura: sus primeras incursiones en el stop-motion. “Ese tren de juguete me enseñó que el movimiento en sí mismo podía hablar”.