La película comienza con una huida: dos hermanos escapan de un padre en apariencia violento y llegan a una casa que parece ofrecer refugio. Buscan aislarse de una conexión inevitable con el padre. Adrián lleva auriculares con música todo el tiempo para no escuchar el susurro sobrenatural de su padre, que lo llama a ser parte de un legado familiar del que Lucía no es parte. Ella, por su lado, intenta de todos modos salvar a su hermano de esa herencia maldita. El horror no irrumpe sino que se instala como un personaje más. En El susurro, el mal no se presenta como una fuerza excepcional, sino como una lógica organizada. La violencia es el engranaje que hace girar la rueda social. Con efectos originales, la vigilancia no baja desde el poder sino que se improvisa en el entorno más próximo y menos pensado. Una microcámara adherida a un gato que recuerda al gato de Cementerio de animales no funciona como truco visual, sino como hilo conductor del drama dando cuenta de que el terror actual circula por dispositivos, mercados e imágenes. Se mueve de manera discreta, casi invisible, sostenido por la indiferencia y la normalización.

Ambas películas recorrieron festivales internacionales antes de llegar al público local. Y, en un contexto de precariedad creciente para el cine argentino, el terror aparece también como estrategia. Es un género capaz de trabajar con pocos recursos, de convertir la atmósfera en capital narrativo, de hacer que la tensión suplante al presupuesto. Pero esa elección no es solo económica. Es conceptual: el terror, por definición, es el género que se pregunta qué ocurre cuando los sistemas fallan. Por eso resulta especialmente apto para narrar la retirada del Estado, la fragilidad de la ley, la privatización de la violencia. En el cine argentino reciente, el terror no esquiva la política: la metaboliza. Convierte la ansiedad económica en sensación corporal, el derrumbe institucional en espacio inquietante, el trauma colectivo heredado en estructura narrativa inevitable.