Jueves 30 de Octubre de 2025

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30/10/2025

Anthony Hopkins: “Soy distante y solitario, nunca he podido librarme de eso. Pero no soy un recluso”

Fuente: telam

En una larga entrevista a propósito de la publicación de sus memorias, el actor de 87 años repasa su vida: una infancia difícil en Gales, el milagro de haber dejado el alcohol, el distanciamiento de su hija y el éxito en Hollywood

>En muchas de las mejores interpretaciones de Anthony Hopkins, logra sugerir una fascinante profundidad en sus personajes. La magia de su arte reside en la brecha entre lo que ellos saben, lo que el público sabe y lo que están dispuestos a expresar. Esto se aplica tanto si interpreta a un monstruo manipulador, como en su trilogía de Hannibal Lecter, como a un mayordomo emocionalmente tímido, como en la desgarradora Lo que queda del día, mi película favorita de él. Estos hombres piensan y sienten cosas que, por diversas razones, prefieren guardar para sí mismos.

El libro también revela a un hombre algo reservado y solitario, pero que no se conforma con simplemente relatar los acontecimientos de sus años, el qué y el cuándo. Ha reflexionado profundamente sobre las grandes preguntas: el porqué de todo y su significado. Y, sin embargo, incluso en esta etapa tardía, Anthony Hopkins sigue maravillosamente perplejo ante la pura suerte e improbabilidad del sueño que él llama vida.

—Siempre me da un poco de reparo hablar de ello porque no quiero parecer moralista. Pero estaba borracho y conduciendo mi coche aquí en California, completamente inconsciente, sin tener ni idea de adónde iba, cuando me di cuenta de que podría haber matado a alguien —o a mí mismo, lo cual me daba igual— y me di cuenta de que era alcohólico. Recobré la consciencia y le dije a un antiguo agente mío en una fiesta en Beverly Hills: “Necesito ayuda”. Eran las 11 en punto —miré el reloj— y aquí viene lo inquietante: una voz o pensamiento profundo y poderoso me habló desde dentro y me dijo: “Se acabó. Ahora puedes empezar a vivir. Y todo ha tenido un propósito, así que no olvides ni un solo instante”.

—¿Fue solo una voz de la nada?

—De lo más profundo de mí. Pero era una voz masculina, razonable, como la de un locutor. El deseo de beber desapareció, o tal vez desapareció. Ahora no tengo ninguna teoría, salvo la divinidad o ese poder que todos poseemos dentro, que nos crea al nacer, la fuerza vital, o lo que sea. Es la conciencia, creo. Eso es todo lo que sé. ¿Quieren que les cuente otra revelación?

—Sí.

—Creciste en la clase trabajadora de Gales, hijo de un panadero. No creo que conocieras a muchos artistas o actores. ¿Acaso la idea de ser actor te generaba ambivalencia?

—No. A los 17 años, sin saber nada, algo me cautivó y conseguí una beca para una escuela de interpretación en el sur de Gales. Nunca había actuado en mi vida. Pero hice una audición y me dieron la beca. Recuerdo ir a ver una obra con el gran Peter O’Toole en el Bristol Old Vic. Interpretaba a Jimmy Porter en Look Back in Anger, y en el escenario apareció un rayo: Peter O’Toole. Un actor muy peligroso. Pensé: “Dios mío, si se baja del escenario, vendrá y nos matará a todos”. Diez años después, estaba en el Teatro Nacional interpretando a Andrei en la producción de Laurence Olivier de Tres hermanas de Chéjov. Llamaron a la puerta al final de la noche, ¿quién debería estar allí? Peter O’Toole. ¡Qué raro! Dijo: “Quiero que me hagas una prueba de cine. Es una película con Katharine Hepburn llamada El león en invierno.

—Tu primera película.

—La idea de que la vida es un juego y que no hay grandes cosas es un tema recurrente en tu libro. Pero ¿qué es lo que deberíamos tomar en serio? ¿Qué importa?

Pero miro hacia atrás y pienso: “Bueno, eso es parte de crecer”. En aquellos tiempos, los profesores podían darte una paliza. Recuerdo que un profesor me dio varias bofetadas en la cabeza porque no sabía algo. Y lo que yo hacía era lo que en el ejército se llamaría “insolencia estúpida”. No respondía. Simplemente me encerraba en mí mismo, los miraba con la mirada perdida, y eso los volvía locos. Y ahora están todos muertos. [Risas]

—¡Ganaste!

—Cuando eras niño y escuchabas a tu padre o a tus profesores decir que eras un tonto, estoy seguro de que la voz en tu cabeza decía: “Soy un tonto”.

—Así es.

—Bueno, sigue ahí dentro de mí desde la infancia. Pero ahora susurra “Cállate”. Así que sí, todos tenemos problemas. Todos tenemos limitaciones. Pero creo que si dices: “Despierta y vive. Actúa como si fuera imposible fracasar”, en realidad aprovechamos un poder interior que nos ayuda a hacer, bueno, no todo, pero sí algunas cosas. ¡Descubrí que podía componer música! ¡Descubrí que podía escribir! ¡Descubrí, gracias a mi querida esposa, Stella, que podía pintar!

—Una “necesidad” sonaría bastante triste. Simplemente lo disfruto. Disfruto de la diversión científica de aprender un guion y se me da muy bien. Aprendo todo sobre el texto que estudio, porque eso reforma algo en mí. Y supongo que, a un nivel psicológico profundo, intento escapar de lo que era.

—Bueno, de ese niño solitario. Sobreviví a mi soledad. Sobreviví a esos abusadores. No es que los culpe, Dios los bendiga a todos, incluso a los maestros que me golpearon. No soy una víctima. Si la gente elige revolcarse, ok, adelante, pero vas a morir. Y por eso bebía. Para anular esa incomodidad o lo que fuera que había en mí, porque me hacía sentir grande. Ya sabes, el alcohol es fantástico porque te hace sentir instantáneamente en un espacio diferente. Actores en aquellos días —Peter O’Toole, Richard Burton, todos ellos— recuerdo esas sesiones de bebida, pensando: Esta es la vida. Somos rebeldes, somos marginados, podemos celebrar. Y en el fondo de la mente está: También te matará. Todos esos tipos con los que trabajé se han ido.

—Es decir, Brad y todos los que acabas de mencionar, solo los elogio. Estuve trabajando con un joven actor hace unos años, un joven actor canadiense que se parecía un poco a James Dean. Creo que él pensaba que era James Dean. Estábamos haciendo una escena juntos y le dije: “No puedo oír ni una palabra de lo que estás diciendo. ¿Por qué murmuras?”. No quería amargarle el día, pero le dije: “Si haces eso, irán al bar de al lado, porque se supone que debes contarnos la historia. Habla alto. Sé claro. Deambular como un Marlon Brando de la calle no te va a ayudar en nada en tu carrera >—En el libro y en entrevistas anteriores, se percibe la sensación constante de que la actuación no debería tomarse tan en serio. ¿Tiene la actuación mayor derecho a la “verdad”?

—¿Considerarías importante alguna de tus películas?

—¿Ninguno?

¿El Hombre Elefante? ¡Denme El Hombre Elefante!

—¿Lo que queda del día? ¿El silencio de los inocentes?

—¿Eso es todo?

—Me gustaría retomar el material del libro y el tema específico en el que me gustaría centrarme. Sé que es un tema delicado para ti.

—Sí.

—¿Aunque esté en el libro?

—¿Puedo hacer una pregunta general? Parte de la razón por la que me resultó tan doloroso el material del libro sobre tu distanciamiento con tu hija es que me impactó por razones personales. Creo que he visto a mi padre dos veces en 20 años. He hablado con él una vez en esos 20 años. Y tengo curiosidad por la experiencia de otras personas con ese tipo de distanciamiento. Me pregunto si tienes ideas sobre dónde podría estar la reconciliación entre padres e hijos distanciados.

—¿Esperas que tu hija lea el libro?

—Seguiré adelante.

—Hacia el final del libro, mencionas un par de etiquetas que podrían aplicarse a ti. Dices que tu esposa sospecha que podrías tener Asperger [un diagnóstico que ya no se usa]. ¿Te han diagnosticado alguna vez?

—La otra etiqueta que dices que podría aplicarse es “pez frío”. Y dices que prefieres la etiqueta de pez frío a la de Asperger. ¿Por qué?

—Cuando pienso en algunas de mis actuaciones favoritas que has dadohay una lejanía emocional con esos personajes. ¿Es esa una estrategia interpretativa intencionada?

—Hay otra epifanía en el libro a la que me gustaría volver. Ibas conduciendo por Los Ángeles a finales de los 70 y sentiste la necesidad de ir a una iglesia católica. Entraste y le dijiste a un joven sacerdote que habías encontrado a Dios. ¿Qué es Dios para ti?

—Si te acercas a la gran despedida, ¿te enorgulleces, encuentras algún significado o consuelo en lo que dejas atrás?

—Un legado.

—Esa es una voz bastante brusca.

—Señor Anthony, me doy cuenta de que estoy dando vueltas en torno a una pregunta que me gustaría que respondiera. ¿Cree que su vida ha tenido sentido?

Fuente: The New York Times

Fuente: telam

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